Aplastamiento de las gotas
Yo no sé, mira, es
terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí
contra
el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan
como
bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo
alto
del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la
triza en
mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se
cae,
todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y
se la ve
que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una
gotaza
que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada,
una
viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco
y ahí
mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas
desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y
aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas.
Adiós.
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| Julio Cortázar |
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